RACCONTI
1. --- Il villaggio era in subbuglio. Ormai il tramonto stava portando la notte nuova e l'oscuro, come una colata di miele, stava avviluppando le case e i campi. Nell'aria ridondava il suono delle campane e si odorava ancora, in alcune borgate, il pungente profumo dei mosti in fermento. Le donne svelte richiamavano i propri figli e gli uomini ritornavano lenti dalle stradine dei campi: chi ricurvo sotto il peso di grosse fascine di legna, chi trainando malconci carrettini o, chi più fortunato, si limitava a tenere le briglie del fedele cavallo. I focolari iniziarono ad accendersi come piccole spie, dentro le case che si scaldavano dall'abbraccio delle genti ritrovate più che dal potere del fuoco. E in quelle serate di filò, i vecchi raccontavano le loro storie, favole inventate o episodi di una vita passata. Ma fu proprio in quella notte che il vecchio di Gualben, raccontò una favola che nessuno potè più dimenticare: il mistero del "Moraro". I fanciulli spaventati cercarono protezione dalle madri, e gli uomini increduli delle parole del vecchio, rimasero ammutoliti di sconforto. Il Moraro era una pianta enorme, piantata a fare confine in principio di un fosso. Da questa, il vecchio raccontò di aver visto uscire un terribile orco alto almeno un metro e tutto ricurvo, vestito di stracci d'uomo e con una scura carne che in viso si infissiva in nauseanti rughe sanguinanti. L'orco accortosi del vecchio, non si mostrò intimorito, e con occhio spregevole lo fissò a lungo. Il vecchio che portava con sé un falcetto, se lo mise in pugno e lo alzò a mezz'aria. L'orco mostrò un braccio la cui mano era orribilmente incarnata a quattro artigli lunghi come zanne. Il vecchio si lasciò cadere il falcetto e cercò forza in corpo per voltarsi e correre; una fitta nebbia sembrò piombare dal fosso e nulla più si potè vedere. La pelle del vecchio e i suoi vestiti furono presto fradici della fitta nebbia. Correndo senza curarsi della direzione il vecchio si trovò nel suo campo quando le campane batterono mezzodì. Il cuor suo batteva fortissimo in petto e si sentì soffocare in gola da un nodo strettissimo. Presto cadde a terra e perse i sensi. Raccontò di un tremendo sogno ove l'orco si impossessava della sua anima e la vendeva ad Demonio in persona per una brocca di vino. Poi il vecchio si ritrovò ridestato e le campane batterono il mezzodì del giorno dopo. Guido Bianchini
2. --- Svegliarsi di sera…fa sorridere ed inquieta allo stesso tempo!
Chiudere gli occhi con la luce e riaprirli con il buio, uno dei capovolgimenti più strani e più sconvolgenti contenuto sotto vuoto nella sua semplicità. Un cambiamento repentino di ritmo come se la grancassa che scandisce il tempo della tua vita saltasse da un genere all'altro senza riguardo. Svegliarsi di sera… ti può far riflettere, ti può far pensare, forse a te, ma a Ronzino no! A lui non interessa. Per lui chiudere gli occhi e poi riaprirli può significare solo alzare il culo e cominciare a rompersi i coglioni! Il risveglio per lui non è un momento di rinascita interiore tra i guanciali morbidi che ti accarezzano le gote, né la dolce consapevolezza di abbracciare un nuovo giorno invernale, no! Ronzino non si abbandona a queste cazzate. Si sveglia cattivo, feroce, poi una fievole scoreggia lo rilassa, dona al viso un'espressione sognante, in testa gli ronza "Red, feel wine" degli UB40, si calma, non è più cattivo come prima. Leggero si alza e osserva dalla finestra il giorno già dissolto in nero. Non gli dispiace non aver visto la luce del pomeriggio, per lui sarebbe stata comunque grigia, di un grigio monotono e invernale che fa impazzire ; oppure il bianco schizofrenico inquinato dal nero. Non ha voglia di pensare, gli basta galleggiare su quel leggero pallido che lo trascina da un posto all'altro del suo universo contenuto da pareti bianche. Nel suo vagare vuoto, adocchia un tozzo di pane farcito e pensa di accostarlo ad un bicchiere di red wine, che però, lo renderebbe momentaneamente triste. Opta infine per un democratico bicchiere di acqua che rappacifichi le sue confuse dispute mentali. Che uomo Ronzino! Si sente come un soldato che sta dalla parte sbagliata, consapevole di occuparla veramente.[…]E' un Ronzino ma si sa anche imbizzarrire e nei suoi occhi puoi vedere quell'elettrica pazzia scattante di uno stallone maestoso e oscuro.[…] Enrico Gastaldo(Uico)
3.--- Trascinati dall'etereo sussulto di una sensazione di desiderio, lasciammo il giaciglio d'un freddo altare d'arbusti secchi, e scendemmo verso le rocce della Venere. Nascosti dall'intrecciarsi orchestrale di edere e foglioline di salice piangente, ci sedemmo alla terra, dove il muschio era più alto e soffice e dove fiori selvaggi, bagnavano del loro odore, quell'aria sopraffina e dolcissima. All'ombra della dimora di Khonus, dio e condottiero degli eroi, ci sdraiammo con il corpo metà in ombra e con metà offerto ai raggi di un timido sole che chiudeva l'ultima decade della terza fase. Lo spirito mi guardò, io sdraiata a lui, e mi si sdraiò sul ventre. Sentii il suo fluido di carisma divino, entrarmi dentro come un alveo di fuoco. Sollevatami dal grembo, mi liberò dentro una forza che sentii stringermi e ramificarsi in me come radici d'abete. Presto ritornai alla terra e con gli occhi di luce fantastica mi addormentai. Quando il tramontare del sole lasciò il bosco alla nebbia fredda di una nuova notte, mi svegliai con le carni raggelanti e una sensazione di presagio. Mi incamminai verso il giaciglio che mi aveva accolta ormai da qualche notte e mi coprii con le grosse piume d'ali d'angelo. Restai nel torpore di una culla da sogno, abbandonata ad un ricordo di tempi lontani e d'infanzia graziosa.
Mi addormentai . Guido Bianchini
4. --- LE DUE IMPERATRICI
Quel giorno, in classe, Andrea e gli altri suoi compagni stavano aspettando l'ultima professoressa della giornata che avrebbe dovuto spiegare un nuovo argomento d'economia. Andrea era stanco. Con una formula magica avrebbe voluto far passare il tempo velocemente ed andare così a casa per mangiare.La professoressa entrò in classe.
<<Buongiorno!>> recitarono in coro gli alunni alzandosi in piedi.
<<Buongiorno.>> disse con voce flebile l'insegnante.
Andrea era già assorto nei suoi pensieri. Gli sembrava d'essere in una gabbia; la scuola gli pareva una grande gabbia all'interno della quale si svolgeva una vita morta. Le finestre della sua classe erano alte sopra di sè, impossibili da toccare; erano
come due imperatrici che decidevano se e quanta luce far penetrare all'interno. Erano terribili quelle finestre, anzi, incontrastabili. Andrea le odiava, non le sopportava. Che diritto avevano di occultargli la realtà esteriore o di modificarla a loro piacimento? No, troppo ci aveva pensato: non ne avevano il diritto.
D'un tratto s'accorse che tutto il suo passato fluiva nell'opaco raggio di luce tenue che le due imperatrici oggi, forse per uno strano sbaglio, avevano permesso d'entrare nella sua integrità. E Andrea lì vedeva se stesso e s'immaginava bambino, ma la felicità di quel periodo veniva celata da quel fluire e gli pareva di soffocare per mancanza di vita. Il raggio fu come un lampo che gli permise di capire maggiormente ciò che da tempo già avvertiva.
<<Deterioramento delle ragioni di scambio internazionali: questa è la prima causa economica di sottosviluppo dei paesi del sud del mondo.>> affermò la professoressa con voce così sicura che colpì e svegliò Andrea dal suo stato contemplativo.
<<Perché diminuisce?>> riprese l'insegnante.
Nessuno rispose.
<<Per cause naturali, perché i nostri prodotti sono governati da regimi monopolistici, per il protezionismo che il Nord attua nei confronti del Sud, e per la bassa forza contrattuale dei paesi del sud stessi. Altre cause di sottosviluppo sono la bassa produttività, l'insufficienza di infrastrutture pubbliche, un basso livello di istruzione tecnica, e un'elevata crescita demografica.>>
Andrea non poteva sopportare che tutti i problemi si riducessero sempre a delle semplici considerazioni economiche; il cuore, il cuore degli uomini, dov'era? Forse nelle ragioni di scambio internazionali?
"Sì, purtroppo!" pensava tra sè Andrea. Il cuore degli uomini si conservava nel freddo, all'interno delle due grandi imperatrici, in questo regno di follia passata per normale. E tutto ciò che lo circondava pareva essere un suddito fedele di questo regno. Davanti a sè le due lavagne erano come due grandi occhi neri e profondi che lo osservavano costantemente e non lo lasciavano mai in pace. Non aveva dubbi: erano quelli delle due imperatrici. Ogni sua mossa sembrava esser controllata e valutata, e la sua paura più grande era che i due occhi potessero scorgere anche i suoi inconsueti e più nascosti pensieri. Andrea odiava gli altri; invidiava la fedeltà della cattedra, delle sedie, dei banchi, dell'armadio, delle lunghe lampade spente sopra il soffitto. Ora invece provava verso le cose invidia mista a compassione. Sì, provava compassione verso loro perché stavano bene così stando immobili ed impassibili, ma le invidiava perché Andrea non poteva assaporare la dolcezza dell'apparente benessere e dell'accettazione rassegnata. La sua diversità lo intimoriva, a volte gli incuteva vero e proprio terrore. Aveva paura d'essere punito per questo suo comportamento e, poiché nessuno lo faceva, certe volte avrebbe voluto auto-punirsi per questa sua infedeltà.
L'aria pesante della classe lo faceva cadere in un orrendo delirio taciturno che lo rendeva nervoso e assolutamente disattento alla lezione.
<<Che ore sono?>> gli chiese il suo compagno di banco, svegliandolo dal suo stato delirante di pensieri.
<<Le tredici e un quarto, mancano cinque minuti al termine della lezione.>> rispose Andrea con voce annoiata, ma incredibilmente cosciente della vita. Marco Bolla - 7/98
5. ---MONDO CANE (MY WAY) "tanto fa l'uomo che alla fine sparisce"
(R.Queneau)
Attenzione, questa storia è l'introduzione alla vita vera del mio benamato quartiere, ma potrebbe essere la raccolta di ricordi di chiunque; come diceva De Andrè "dietro ogni matto c'è un villaggio", ed io rispondo, con deferenza, che nel mio quartiere ci sono un sacco di matti. Certo non è facile arrivarci, qui nel mio rione, non è semplice esplicare nemmeno a voce dove si trova, ma questo non ha molta importanza, perché in questo piccolo mondo abitiamo solo noi indigeni e nulla esorta ad accedervi. L'unico straniero cui è permessa senza sguardi indagatori l'entrata, è il colombo della signora Lucien. Io abito al terzo piano di un condominio che s'innalza in due piani, oltre a me, naturalmente, dimoravano altre quattro famiglie. Partendo dal basso, a sinistra, la signora "finestra con le orecchie", che nessuno ha mai avuto l'onore o forse l'onere di vedere se non in penombra, dietro le persiane. Credo non sia mai uscita nemmeno per comprarsi del cibo o per gettare i rifiuti nel cassonetto, potete immaginare quanto si siano sprecate leggende metropolitane e storie mitiche sulla sua esistenza; ma mai una lettera, una cartolina a scansare la polvere nella sua cassetta della posta. Una volta, il nipotino della signora Lucien disse d'averla vista uscire per un momento. Fu linciato in pubblica via, reo di falsità, la signora era un'estremista cattolica. Abiurò. Potevamo solo pensare che il compito della signora "finestra" in questa nostra fugace vita, era quello di controllare il passaggio di persone e cose davanti alla sua finestra. Tra le persiane perennemente chiuse questa dama del buio annotava forse nel suo libro nero le persone da maledire a suon di malocchi, ma anche questo appartiene alla leggenda. Stretti vicini di questa sinistra e tenebrosa figura, era la famiglia francese Malivaux. La già citata madame Lucien e il marito maurice, che la moglie chiamava dolcemente con accento francese :"mou mou". Era una donna piccola e magrissima ma con una foresta di ricci da bigodino sopra la testa; dava l'idea di un albero in autunno con i capelli castani; sempre abbronzatissima. Ora, devo rendervi dotti sulla vera identità della signora, a scanso d equivoci. E' uno scoop e siamo solo noi a saperlo: in realtà madame Lucien et l'inutile mari, monsier maurice, sono signora Luciana e l'inutile marito maurizio Malivasi. Una vera e propria "gallomania"; si dice sia una malattia che colpisce alcune donne tristi e depresse con il sopraggiungere della vecchiaia, questo cambiamento repentino dello stile di vita. Serve a rendere meno angosciante una realtà altrimenti inzuppata nell'immenso calderone di tristezze banalità e affanni che è la vita nostra. Amen. E poi, diciamocelo, un accento francese rende più sensuali e più giovani anche delle vecchie racchie, come la sign.. ehm, madame Lucien. Il problema sorge quando il gioco supera il confine a volte invalicabile della realtà, da un pezzo scavalcato da madame, che viveva da vera francese. Bandiera stesa il giorno dell'anniversario della presa della Bastiglia, urla e canti ad ogni gol della Francia ai mondiali di calcio, sempre in pantofole rosa. Faceva assistere ogni sera al marito, un tristissimo e angosciante spettacolo dal vivo copiato schifosamente dalle ballerine del "moulin rouge", lei come gaglioffa protagonista; Il mercoledì sera lo spettacolo diveniva, per la gioia di tutti (oeh!), pubblico e gratis. Fuori della porta d'entrata della maison si poteva leggere in caratteri cubitali su cartellone: ["RUE PIGALLE. QUESTA SERA, ALLE ORE NOVE LA BALLERINA PIU' SESSI DEL MONDO VI PROPORRA' UN PICCOLO MA DOLCE SPETTACOLINO, MA SE VOI LO DESIDERATE CI SARANNO ALTRE MILLE SERATE, ACCORRETE VU, ACCORRETE VU!"]. Aveva delle capacità linguistiche sovrumane, la si poteva
sentir urlare spesso con perfetta pronuncia francofona: "Chapa chi, toi li, curi chi, magna piasè". Fece girare voce nel quartiere che un suo bisnonno aveva combattuto nella Comune di Parigi, venimmo a sapere che il suo defunto parente aveva solo lavorato in comune, a Velo. Cosa non fa la gente per darsi importanza!. E il marito?, chiederete voi. Beh, maurizio, era un uomo assolutamente di nessun conto, ma dobbiamo darne atto, era tranquillo e comunque martire. Nei momenti di massima gioia, poteva addirittura abbozzare un sorriso. Piccolo, tozzo e barbuto, con due mani grandissime e degli occhioni neri neri sempre pronti a seguire la moglie. La bocca protesa sempre verso il si, le orecchie capaci di distinguere un ordine della moglie anche a due Km di distanza. Era succube del suo potere; ogni desiderio diveniva un ordine per lui, e doveva eseguirlo a qualunque costo. Ma l'amava, di un affetto sincero e infinito, anche quando alle sei del mattino era costretto a suonare col trombone la Marsigliese, nudo in mezzo alla strada. Divise da una ventina di scalini a salire, le altre due famiglie. Una, sempre variabile, a seconda delle serate, l'altra, la classica famiglia. Cominciamo da Rabelais, il libertario. In verità, e qui devo ripetermi, il suo vero nome era Marietto Paolin, nato e cresciuto sessant'anni fa nella bassa veronese, tra la nebbia e i campi, tra il lavoro duro e le sventolanti bandiere della Padania. A quarant'anni suonati decise di dedicare il resto della sua vita all'ideale anarchico. Cominciò con il seguire i congressini universitari, a cui partecipavano pochi e fedeli adepti. Ma in breve tempo sbancò librerie e giornalai fino a raggiungere un altissimo livello di sapienza della dottrina. Ora disquisisce tranquillamente di Proudhon, Malatesta, Bakunin e Max Stirner. Sventolava perennemente bandiera rosso e nera nel suo piccolo balcone, e per protesta nei confronti della "famille", alle sei del mattino suonava "La ballata del Pinelli" e" addio a Lugano", con un ' Ibanez nuova fiammante, amplificata a sagra paesana; questo gli faceva respirare aria di vendetta. Quando, all'epoca delle elezioni passavano i politici per pubblicizzare il loro partito, Rabelais, furente, dal suo poggioletto, scaricava raffiche di mele marce urlando: "Alla caricaaa, Anarchia o morte!!!", e al suo piccolo cane, Zapata, aveva insegnato a scaricare il digerito sugli arresi al capitalismo. I politici se la davano a gambe, inseguiti da Lucien, ai quali chiedeva l'autografo di Chirac e Le Pen. Era un signore anziano dagli occhi vai, questo straniero figlio di nessuno, segnato dal lavoro e dal vino. Né Piccolo né grande, né magro ne grasso, né bello né brutto, e quando dalle sue labbra non pendeva un Cubano( né spento né acceso), a tenere occupata la sua finissima bocca, c'era una bottiglia di rosso, SEMPRE PIENA. A volte era carico già di primo mattino, e quando, funambolico scendeva le scale faceva il classico rumore di un secchio pieno d'acqua in movimento. Spesso lasciava addirittura la scia. Cazzo!era una spugna. Ma era buono, dolce e affettuoso quasi con tutti. Il mattino prestava servizio in una comunità di schizofrenici, che spesso imitava la sera, per farsi compagnia, scatenando l'ira funesta dei Perbeni:" quanti cazzo siete? Bastaaaa !!". Il pomeriggio impartiva lezioni di italiano agli extra comunitari, con predilezione per i "sans papier", direbbe la signora Malivaux, o"…." come direbbe penombra, o" come ha detto mia moglie" come direbbe Maurice ("M", giustizia è fatta). Insegnava ai piccini del quartiere a camminare, alle bambine a danzare, ai cani, lo sapete, e agli adolescenti a fumare le prime canne, ma era rispettatissimo, perché chi ama a volte è ricambiato. Alla sera, con la sua sciarpetta rossa intorno al collo beveva ripensando alla giornata, la notte, ribeveva, non capendo più un cazzo della giornata, accarezzando il piccolo Zapata, e guardando rapito dall'estasi la foto dell'unico amore della sua vita, Silvia occhi blu, che lo aveva abbandonato per esaudire la vocazione di giramondo. Ma Rabelais non sapeva che la dolce Silvia, a pochi gradini di distanza, nel buio della sua casa, stava in lacrime di disperazione, guardando fissa e inerte il soffitto nella lusinga di trovare il coraggio, l'appresso dì, di manifestare e delucidargli il suo immutato immenso amore. Rabelais distrutto dal vino a causa dell'amore perduto; Silvia disintegrata da un muro a causa dell'amore lasciato e dalla peritanza. Come poteva tornare da lui dopo quello che gli aveva fatto?. Ma torniamo alla destra del Paolin, "che schifo!" direbbe lui. E' qui ubicata, nel comodo appartamento condominiale, di via dei signori, nell'estrema perfezione e all'avanguardia della tecnologia, almeno per quanto riguardi gli allarmi, immersa nella pulizia e nel quieto vivere che procura il silenzio umano, e non quello televisivo, tanto dolce e amorevole; il vanto del Nord-est, La classica famiglia del produci- consuma- crepa, la famiglia Perbeni, con sussiego.
[geremiade 77] TO BE CONTINUED....?

REDAZIONE: Marco Bolla, Guido Bianchini
COLLABORATORI DEL NUMERO: Denis Dal Zovo, Sabrina Rodighiero, Serena Brandirle,
Enrico Gastaldo, geremiade 77, Lorenzo Bianchini,
Carolina Pelosato

CONVALESCENZA
Una sera di queste, ero in piacevole compagnia di qualche amico, in una osteria cult ad intavolare la seguente teoria: la convalescenza. Capita di sentirsi miseramente al margine di ciò che la maggioranza conia come gli standard di normalità e felicità e di sentirsi inutili alla società, e costretti ad assecondare i propri bisogni primari per compiacere agli altri… La convalescenza è la nostra stadiazione, quella di chi ha la sensazione di essere in via di guarigione come da un incubo che è la vita.

GUARITI TERMINALI di L. Bianchini (Capo)
Questa vita convalescente ci sta trascinando nel baratro dell'inquietudine.
E noi, malati terminali, alcolici,
morti da tempo, incapaci di vivere,
aspettiamo inerti lo scoccare della nostra ora…
e la strada continua inesorabile, spesso inventata da noi
eterni viaggiatori, sognatori svegli,
fattanze incerte, fredde…
e continua pure questo tempo,
spaventevole successione di eventi, di momenti,
spento,
convivenza di passato e presente,
di ignoto futuro…
Ma mentre aspettiamo la nostra guarigione la memoria ci abbandona,
Chi Siamo??!
La risposta, evidentemente, non esiste,
o comunque è talmente distante che il cercare di raggiungerla non farebbe altro che accentuare la nostra vana, dolce impotenza……….

ILLUSIONI di Marco Bolla

Ardito e stanco dell'immutabile,
respiro quest'aria della palude;
solo, cado nell'indistricabile
meccanismo malsano, grave e rude.

Volano liberi augelli in cielo,
il sole brilla nell'oscura rete
agli occhi celata dal dolce velo:
fallace agir d'uomini senza mete! 16/3/1998
MEMORIE di Carolina Pelosato

Mi ritrovo sognante
in un angolo di pensiero,
sogni già vissuti
e forse fuori moda.
Mi rivedo come ieri
una piuma al tramonto
ricerco la purezza del mio volo
infranto nel ricordo. 24/5/2000